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     Así que Joan Manuel Serrat está de nuevo entre nosotros (no se fue: pero hoy su voz suena más alta y orgullosa), más peleón que nunca, en este otoño agobiado de siniestros parteros que se precipitan a robar las libertades del vientre de nuestra sociedad y a insultar a las personas que luchaban para conseguirlas mientras ellos gozaban de los bienes de su odiada democracia. Sombras de la China tiene la poesía característica de Serrat, más depurada que nunca. Y sus susurros de amor aparecen tersos y modulados por la intensidad de la madurez. Desde la poesía de Luis Cernuda que adapta y titula Más que a nadie, para dedicársela a su mujer, esa Yuta de tremenda personalidad (tiene que serlo, para haber podido conservar su propio misterio, sin resultar absorvida por el poeta) hasta Dondequiera que estés, que muchos habríamos querido escribir, de haber tenido su genio.

    Por otro lado, su mirada vigilante recorre el triste panorama de nuestros días y convierte su diagnóstico en afiladas canciones. Tan conectado sigue a su país, a su época, que la bellamente aflamencada Los macarras de la moral parece escrita hace unos días, mientras caían Torquemadas de punta ante el Congreso, durante el debate acerca del aborto. En cuanto a Buenos tiempos, contiene un ajuste de cuentas con el supermercado de este fin de siglo que no desmerece del Cambalache que escribió Discépolo y que el propio Serrat grabó. Juzguen ustedes: «Corren buenos tiempos para la bandada / de los que se amoldan a todo / con tal que no les falte de nada. [...] Tiempos fabulosos para la chapuza, / el crimen impune y la caza de brujas». Sin olvidar una pieza deliciosa, que se va haciendo punzante conforme avanza: Princesa, que puede haber sido compuesta después de una amarga reflexión al filo de cualquier programa televisivo de escarnios.

    Así pues, caminemos sobre la hojarasca, sin pisar la mierda, con la amistosa proximidad de Joan Manuel, fiel a sí mismo pero no inmóvil. Hagamos sombras de la China con las manos, formas de esperanzas contra el horizonte. Porque, como él mismo ha escrito y canta, «las manos del sueño siempre traen un sueño de la mano». El resto es caspa, mugre, pesadilla. Infierno de sotanas aceitosas y sexo sofocado, de niños sobados a hurtadillas en las sacristías, de mujeres obligadas a aceptar los cuernos y la desgracia con resignación, de homosexuales asfixiados por la intolerancia.

    Curas retrógrados, beatas reprimidas y otros avemarías: nunca sabréis lo que es escuchar a Serrat en una pletórica mañana de otoño.